Письма о конце света   ::   Полынская Галина

Разумеется, ремонт, обстановка, машина, к сожалению, не дороже опеля, у меня сейчас временные...

Я уже ничего не слышала, оглохнув и ослепнув от ужаса. Мне придется уехать отсюда?!

- Паша!!!

- О, боже, не кричи ты так! В чем дело?

- Когда я должна уехать отсюда?

- Рита, ну я не стал бы формулировать вопрос именно так...

- Когда ты собираешься меня вышвырнуть отсюда?! Сколько у меня еще времени?!

- Ри...

- Просто скажи!

- Двух недель тебе хватит собраться?

- Возможно... дай мне месяц, прошу тебя!

- Рита, ты в порядке? Что с тобой?

- Все хорошо, Паш, все хорошо, просто мне тяжело будет расставаться с этим местом.

- Надо же... мне всегда казалось, что ты ненавидишь наш дом.

- Паша, пожалуйста...

- Ты напилась что ли? Позвоню в конце будущей недели.

Бросив трубку, я вернулась к разбросанным по паркету листочкам. Собрала их, сложила в конверт, ходила по комнатам, не выпуская из рук. Милая Оюна, отчего ты совсем не любишь Л? Позволяешь себя любить, дозволяешь поклоняться цепочке на твоей ноге, такая самодостаточная, недосягаемая, незнакомая.

Вытряхнув на кровать побрякушки из шкатулки, выбрала из блестящего месива цепочку-браслет, застегнула на левой лодыжке. Совсем не то, вульгарно и пошло, смотрится не так как на Оюне. Замочек открываться не хотел, пришлось дернуть, разорвать и смотреть, как крошечные желтые звенья орошают терракотовый ковер. Милая, милая Оюна...