JК
Пленники вечности :: Морозов Дмитрий
Страница: 13 из 352У него в этом ухе серьга была серебряная.
– Это ландскнехты, – мрачно кивнул назгул. – Я про них и не говорю. Пусть шакалье их рвет, туда и дорога. Я про кнехтов. Они люди подневольные, простые солдаты.
– Все одно – сволочь фашистская.
– Эк тебя, – крякнул назгул и вновь вернулся к своему тяжкому труду.
Уже под вечер, привалив последнюю могилу камнем, он буквально повалился на плащ.
– Мне полчасика надо полежать, – сказал он, едва ворочая языком от усталости. – А ты… Молитву, что ли, какую прочти. Я их не знаю, нам, нечистям, не положено.
– Да и я не знаю, – вздохнула Дрель. – Честное слово, никогда не думала, что может понадобиться.
Назгул помолчал.
– Нехорошо как-то… И водки нет помянуть, – Тут он оживился. – Слышь, Дрель!
– Чего тебе?
– А ты спой.
– Чего?
– Просто – спой. Если не молитвой и поминальной рюмкой, так хоть песней проводим.
Девушка некоторое время молчала, потом встала и подошла к могилам.
И полилась над ливонскими лесами песня, странная и неуместная для прибалтийской войны песня о дивном заокраинном острове, клочке незапятнанного мира, не знавшем Тени, смерти и увядания. Эльфий-ская тоска о чем-то крылатом, небывалом и чистом вилась над примолкшим лесом.
Назгул никогда не любил подобных песен, считая их проявлением слабости, «слюней» и «дивности». Но сейчас не мог не отметить, что лучшего напутствия мертвецам не дать. Такого, что шло бы от самого сердца.
– Это ландскнехты, – мрачно кивнул назгул. – Я про них и не говорю. Пусть шакалье их рвет, туда и дорога. Я про кнехтов. Они люди подневольные, простые солдаты.
– Все одно – сволочь фашистская.
– Эк тебя, – крякнул назгул и вновь вернулся к своему тяжкому труду.
Уже под вечер, привалив последнюю могилу камнем, он буквально повалился на плащ.
– Мне полчасика надо полежать, – сказал он, едва ворочая языком от усталости. – А ты… Молитву, что ли, какую прочти. Я их не знаю, нам, нечистям, не положено.
– Да и я не знаю, – вздохнула Дрель. – Честное слово, никогда не думала, что может понадобиться.
Назгул помолчал.
– Нехорошо как-то… И водки нет помянуть, – Тут он оживился. – Слышь, Дрель!
– Чего тебе?
– А ты спой.
– Чего?
– Просто – спой. Если не молитвой и поминальной рюмкой, так хоть песней проводим.
Девушка некоторое время молчала, потом встала и подошла к могилам.
И полилась над ливонскими лесами песня, странная и неуместная для прибалтийской войны песня о дивном заокраинном острове, клочке незапятнанного мира, не знавшем Тени, смерти и увядания. Эльфий-ская тоска о чем-то крылатом, небывалом и чистом вилась над примолкшим лесом.
Назгул никогда не любил подобных песен, считая их проявлением слабости, «слюней» и «дивности». Но сейчас не мог не отметить, что лучшего напутствия мертвецам не дать. Такого, что шло бы от самого сердца.