Полигон безумной смерти   ::   Мурич Виктор Борисович

Шашлык оказался на удивление вкусным, а пиво по настоящему холодным. Наворачивая вторую порцию мяса обильно приправленного специями, краем глаза замечаю паркующуюся рядом с моим мотоциклом красную Мазду. Знакомая машинка. Где-то я уже такую видел.

– Привет, – негромко произносит Вика, усаживаясь напротив. – Мне то же самое закажешь?

Стараясь не показывать своего удивления, утвердительно киваю головой и делаю красноречивый жест официанту. Уже через минуту на столе появляется еще один шампур, унизанный горячим мясом, издающим неповторимый запах и стеклянный бокал пива с белоснежной шапкой пены. Отходя от нашего столика, официант – парень лет восемнадцати проводит жадным взглядом по фигуре сидящей напротив меня девушки. Я его понимаю. Сегодня Вика выглядит очаровательной как никогда. Коротенькие джинсовые шортики и белый топик с улыбающимся солнышком на груди выгодно подчеркивают линии стройного тела. Наряд дополняют белые кроссовки и солнцезащитные очки.

– Как нашла? – отрываюсь от темного напитка, леденящего горло.

– Интуиция плюс технология, – Она последовала моему примеру и сделала большой глоток. – Хорошее пиво.

– Хорошее. А насчет интуиции и технологии подробнее можно?

– Пожалуйста, – она закидывает ногу за ногу и надолго прикладывается к бокалу. Несколько глотков и пустая тара стукнула о стол. – Моя интуиция вот, – постучала она костяшками пальцев по голове. – А технология вон, мусорники потрошит.