Полигон безумной смерти   ::   Мурич Виктор Борисович

На крышке мусорного бака искусно упрятанного в кусты деловито топчется знакомая чайка. А может и не знакомая… Кто их чаек разберет.

– Тогда понятно, – киваю головой и показываю официанту на опустевшие бокалы. – Неплохо придумано. Идеальная система слежения. Хотя и банальная… Но чем я обязан визиту? У шефа возникло желание поквитаться за игры Странников? Тогда почему собственной персоной не пожаловал, а послал шестерку?

– Это визит частного характера, – не обиделась Вика на шестерку. – Мое начальство не знает, что я здесь. Если бы они догадались о моих замыслах, то этой встречи не было б.

– Да ну? – саркастично ухмыляясь, тянусь за новой порцией пива.

Официант, замерев в стороне как изваяние, жадным взглядом пожирает ноги моей собеседницы. Демонстративно провожу большим пальцем по шее и бросаю в его сторону красноречивый взгляд. Парень встрепенулся и сделал вид, что внимательно изучает морской пейзаж.

Повернувшись, замечаю на лице Вики тень недавней улыбки. Похоже, она заметила мой жест. Это плохо. Я не хочу излишне проявлять свои чувства и показывать насколько рад ее видеть.

– Жарко.

– Угу, – бухтит мой голос из бокала.

– Пиво класс. – Кажется, что она собирается сказать, что-то важное, но не знает, как начать.

– Угу.

– Знаешь, а ты с момента нашей первой встречи, помнишь, там, на дороге, здорово изменился.