Полигон безумной смерти   ::   Мурич Виктор Борисович

Стакого расстояния трудно промазать.

Последнего противника я застрелил всего в полуметре от себя. Ему не хватило всего лишь мгновения, чтобы засадить мне между ребер широченный нож. Но я оказался быстрее…

Брезгливо морщась, стаскиваю с трупа сперва местами проржавевшую кольчугу а вслед за ней перепачканный кровью грубый холщовый подкольчужник. Тяжело вздохнув напяливаю все это на себя. Хиповый наряд дополняется шишковатым шлемом с пластинами, частично прикрывающими лицо. Еще теплая кровь, пропитавшая холщовый подкольчужник приторно пахнет и вызывает крайне неприятные ощущения. Но ничего не поделаешь, лучше уж так, чем щеголять с голым торсом.

Одеваясь, стараюсь не смотреть на мертвые лица. Кажется, что они укоризненно поглядывают на меня, обвиняя в мародерстве.

Облачившись, усаживаюсь на мотоцикл и проверяю наличие бензина в топливном баке. Пока есть. Так что еще немного покатаюсь.

Забавно, наверное, я выгляжу со стороны. Жаль, что нет зеркала… Комбинация средневековых доспехов, джинсов, кроссосвок и пары пистолетов вкупе с ножом за поясом дополненная спортивным мотоциклом должна выглядеть убойно. Куда там всяким кутюр с их коллекциями… Сплошной тебе эксклюзив в стиле а-ля милитари.

Теперь осталось еще отыскать Вику. Интересно, куда это разбойничье кодло ее уперло? Если рассуждать трезво, то весь поединок занял не более десятка минут. Максимум пятнадцать. Вокруг сплошное поле безо всяких признаков жизни.