Полигон безумной смерти   ::   Мурич Виктор Борисович

Внешний осмотр жилищ не дает никаких результатов. Попытка заглянуть в дом через окно успеха не имела, так как вместо стекла оказалась какая-то упругая пленка с трудом пропускающая свет. О том, чтобы сквозь нее что-то увидеть даже речи быть не может.

На дверях каждого дома красной краской нарисован круг с буквой W в центре. Что бы это значило? Название деревушки? Улицы?

В кустах у дальнего домика что-то шевельнулось. Напряженный палец чуть было не утопил курок. Еле сдержался. Не хочется отправлять на тот свет кого ни попадя. И так уже за сегодня норму перевыполнил… До сих пор совесть мучает за вынужденный расстрел разбойников.

Подкрадываюсь поближе держа кусты на прицеле.

Вот если там засел арбалетчик, тогда тело труба, я для него как мишень в тире торчу посреди улочки, так и напрашиваясь на стрелу.

До кустов осталась пару метров как мне навстречу из зеленых зарослей высунулась большая собачья голова и жалобно заскулила.

– Привет собачка. Ты чья? – облегченно вздохнув опускаю пистолеты, обращаясь к животному.

Собака наклонила голову, внимательно слушая меня, и по-дружески замахала хвостом. Здорово напоминает не то водолаза не то ньюфаундленда угольно-черного окраса. Я не особо в этих делах разбираюсь.

– Молчишь? – укоризненно глянул я на мохнатого гостя. – Ну сказал бы хоть что-нибудь для приличия. Эх, да что с тобой разговаривать…

Решаю осмотреть дома изнутри.