Русская кровь   ::   Кулагин Олег

– Скоробудем на месте, – улыбнулся Мустафа. «Скорее бы», – подумал я.

Улыбка татарина вдруг растаяла. Через хвойный аромат прорезался явственный запах гари.

Дорога сделала крутой изгиб. Мы повернули, выехали из леса. И увидели огромное пепелище.

Когда-то, вероятно, совсем недавно, здесь было крупное село. На бетонных столбах еще остались провода. Вдоль улицы тянулась желтая газовая труба на опорах. Странно, эта труба лучше всего сохранилась. И казалась единственной реалистичной деталью. Почерневшие кирпичные коробки с провалившимися крышами выглядели как декорация.

– Вперед, не сбавляй ходу! – приказал я Тесленко. Мы неслись, подпрыгивая на ухабах. Мустафа молчал.

Глядел за окно не мигая. И вдруг ладонью ударил украинца по плечу:

– Стой!

Тесленко послушно вдавил тормоз.

– Что ты делаешь, урод?! – я даже растерялся от неожиданности.

Но меня будто не слышали.

Мустафа рывком распахнул дверцу. Пересек улицу и остановился рядом с остатками большого кирпичного дома. Застыл, как изваяние. Отличная мишень для любого, даже самого никудышнего снайпера.

Идиот!

Я достал «вальтер». Каждый миг ожидая худшего, замер с пальцем на спуске.

– Да нет здесь никого, – вздохнул Тесленко. – Уже нет…

И заглушил мотор.

Дьявол! Трудно поверить!

Он тоже вышел из машины.

Я метнулся следом. Пригибаясь, проскочил открытое место и бухнулся в канаву.