Русская кровь   ::   Кулагин Олег

И заработаю кучу бумажек с портретами мертвых президентов.

А на остальное мне наплевать.



ГЛАВА 2



Солнце уже клонилось к закату, когда мы достигли Серпухова. Несколько блокпостов прошли как по маслу. До назначенного места – рукой подать.

«Успеваем», – подумал я. Но тут «пальм» в моем кармане ожил мелодичной трелью и вибрацией.

Я глянул и чертыхнулся:

– Облом, ребята. Нам изменили маршрут!

Тьма шла навстречу. И край неба впереди оживал искрами звезд.

Мы спешили.

Тесленко гнал километров восемьдесят в час. По таким дорогам это немало.

Но в условленное место мы прибыли глубокой ночью.

Вероятно, раньше здесь был элитный дачный поселок. Архитектура одновременно дорогостоящая и нелепая. Когда-то по асфальтированным улицам выруливали черные «бумеры» и «Мерседесы». Теперь на перекрестке отдыхал сожженный милицейский «уазик». А большая часть домов зияла выбитыми стеклами.

Несколько фонарей горели, выхватывая из плотной тьмы лишь отдельные отрезки улицы.

Для нас это не помеха.

Я надвинул «ночные глаза». И мир превратился в зеленовато-серую, но достаточно ясную картинку.

Минуты через две притормозили у окраины поселка. Дом нашли без труда – в конце тупикового переулка. Высокий, слегка перекосившийся кирпичный забор. Все окна на фасаде, кроме единственного, заколочены досками.

Я оглянулся.

Метрах в пятидесяти отсюда чернеет опушка леса.