Русская кровь   ::   Кулагин Олег

Нащупал подушку, матрац, одеяло… А кровати нет. Я что, улегся спать на полу?

Медленно сел.

Какой-то странный здесь воздух. Затхлый…

Я вскочил. И больно ударился макушкой о неожиданно низкий потолок.

Fuck!

Пригнувшись, медленно стал пробираться вперед. Руки уперлись в стену. Я двинулся вдоль нее… И обошел кругом всю каморку.

Всего два на три метра. И везде – глухая стена, без намека на дверь!

Что за чертовщина?!

Как я здесь оказался? Замуровали меня, что ли?!

Сел на пол. Прислонился к стене, пытаясь успокоить бешено колотившееся сердце.

Надо вспомнить…

Что же случилось вчера вечером?

О-ох… Я потер болезненно пульсировавший висок. Кое-что уже ясно… Вчера вечером я здорово перебрал.

Из памяти яркой картинкой всплыла бородатая физиономия. Никита. Его зовут Никита…

Мы вместе сидели за столом. И пили… О-ох… Пили какую-то дрянь!

А что было дальше?

Дальше все как в тумане…

Я скривился. Еще от той контузии не отошел, а уже опять… Бедные мои мозги.

Облизал пересохшие губы. Щас бы водички холодненькой, родниковой…

Стоп.

Чего-то мне еще не хватало…

Я хлопнул по карману штанов и понял чего.

Пистолет исчез!

Холодея, я вскочил. Опять чуть не врезался темечком в близкий потолок. Торопливо присел и стал шарить под матрацем… Под подушкой.

Все без толку.

«Макарова» нет.

Нигде нет.

Я нервно улыбнулся.