Русская кровь   ::   Кулагин Олег

Что-то насчет работы?

Каменная физиономия Виталия прорезалась усмешкой. Этим дело и ограничилось. А я ощутил легкий озноб.

Спокойно, Денис… А что? Хороший человек. Главное – не болтливый.

– Конечно, мне нужна работа, – торопливо сказал я. – Если нормально платите…

– И чем ты занимался раньше? – нарушил молчание Виталий. Голос был под стать физиономии – низкий, чуть хрипловатый.

– Я-то? Всем понемногу.

– Это радует, – сухо заметил он и достал что-то из кармана.

Пистолет. Мой «Макаров»!

– Узнаешь?

– Первый раз вижу, – пожал я плечами.

Виталий взвесил оружие на ладони:

– По-моему, такие же у охраны Фомина. Не раскошеливается Юрий Петрович на новые модели. Правда, глупо?

Я промычал что-то невнятное.

– Там какая-то заварушка приключилась. Вчера… Не слыхал, Денис?

– Нет, – дернул я головой.

– Говорят, несколько охранников серьезно пострадали. Думаю, это они «Макаров» посеяли. О-о… Тут и цифры не затерты. Легко будет вычислить. Позвонить, что ли, обрадовать Юрия Петровича?

– Зачем же? – выдавил я. – Зачем беспокоить из-за такой мелочи?

– Мелочь, а приятно, Денис. Он ведь бережливый. И хорошие деньги заплатит… За мою честность.

Я растянул губы в фальшивой улыбке.

– А могу и не звонить, – вдруг добавил Виталий. – У Фомина – свой бизнес. А у меня – свой.

Спустил вниз небольшую деревянную лесенку. И подмигнул:

– Лезь наверх, Денис. Слушайся меня, и не пропадешь.

Я выбрался из подпола.