Русская кровь   ::   Кулагин Олег

Наверху было что-то вроде кладовки: стеллажи с консервами, мешки с сахаром и мукой. Хозяин аккуратно прикрыл за мной крышку лаза. Кстати, я обнаружил, что сверху она запиралась на металлический засов. Сейчас его трогать не стали. Просто придвинули антикварный сундук. И правда, зачем запирать, если я уже здесь?

– Извини, Денис, что не предложили лучшего ночлега, – усмехнулся Никита. – Сам понимаешь…

– Понимаю, – сухо ответил я.

– Вот и славно, – хлопнул меня по плечу Виталий. Плечо слегка заныло – еще не отошло после вчерашней колки дров. А ладошка у него тяжеленькая. Как и его младший брат, он на голову выше меня. И еще шире, массивнее Никиты. Хотя живота почти нет. Одни мускулы. А ведь ему лет сорок пять. Блин, откуда такие берутся в сельской глухомани?

– Идем завтракать, – махнул рукой Виталий.

Прозвучало это как команда. Здесь, в этом доме, он был главный.

На завтрак имелись вчерашние разогретые щи, картошка с мясом. И ни капли спиртного. Зато был рассол – весьма полезный напиток в моем состоянии.

– Знаешь, Денис, что в жизни главное? – усмехнулся Виталий.

– Ну… – я задумался, – вовремя слинять?

– Нет. Главное – это режим.

– Точно, – признал я. – Вы ведь спортсменом были, да?

– А говорил, у тебя память отшибло, – прищурился Виталий.

– Отшибло, – кивнул я. – Только иногда кое-что всплывает…

– Лет десять назад… мы с братом мелькали в новостях.

– Извините, не помню.

– И не надо.