Мое почтение, красотка   ::   Сан-Антонио

Эти типы хотели: а) чтобы я не был в Париже, когда будут похищать папашу Ракету; б) чтобы я увидел труп; в) чтобы его не нашли.

Все эти парадоксальные вещи произошли меньше чем за час.

В дверь стучат, шеф кричит: “Войдите”. Входит инспектор.

— Вы нашли сведения о владельце дома в Лувесьенне? — быстро спрашивает босс.

— Да, патрон. Он принадлежит некоему Шарлю Мобуру.

— Что?

Этот вопль издаю я.

— Шарлю Мобуру, господин комиссар, — послушно повторяет он.

— У вас есть его адрес?

— Только лувесьеннский, другого нет. Во всяком случае, другой адрес нам неизвестен.

— Но дом разорен, как после потопа! Тот бессильно разводит руками.

— Больше я ничего не смог найти, господин комиссар. Среди ночи собирать информацию не совсем удобно. Может быть, мне больше повезет завтра…

— Завтра…

Я качаю головой.

— Ладно, спасибо.

Я сажусь верхом на стул, кладу руку на спинку, а голову на руку. Надо крепко подумать.

Шеф не говорит ни слова. Жует свою зубочистку. Слышится только ее легкий хруст под его зубами.

Что делать? Куда ехать? Время поджимает… Это дело нельзя расследовать обычными методами, то есть подчиняясь логике, проводя привычные оперативные действия. Надо руководствоваться чутьем, играть ва-банк, иначе я окажусь в пролете… Хоть лопну, не смогу добиться результата в ближайшие двенадцать часов.

За что ухватиться?

И тут в моем котелке прорастает слово “гриб”… Растет, как гриб после дождя.

Именно в этом кабаке со мной связался Шварц.