Мое почтение, красотка   ::   Сан-Антонио

Когда он вернется домой, его благоверной придется оттаивать егов горячей ванне.

— Что, — спрашиваю я, — дирекция жмется? Не дает согревающего?

Он грустно улыбается.

Это жалкий тип, бедняга, которому не повезло в жизни. Представляете, да? Тип, чей отец крепко поддавал и крепко лупцевал его в детстве. Тип, который всегда всюду приходит последним и получает одни крошки. Я угощаю его сигареткой. Он берет ее и благодарит меня так, будто я принес ему контракт на главную роль в голливудском супербоевике.

— Паршивая погода, а? — продолжаю я.

Эта фраза всегда годится для начала разговора.

— Угу, — соглашается он.

Его пробирает дрожь от одной мысли, что термометр опускается со скоростью жетона в телефоне-автомате.

— Давно ты тут пашешь?

— С несчастного случая…

Он поднимает левую руку, и я вижу, что на ней нет кисти.

— Мотоцикл… — объясняет он. — Раньше я был артистом… Комические интермедии… Это быстро вышло из моды…

Так я и думал: жизнь подложила этому парню свинью.

— Западло оставлять тебя за дверью в такую погоду, — говорю я.

— Такая работа…

— Как зовут хозяина этого кабака?

— Шварц…

Если вы думаете, что я подпрыгиваю от удивления, то сильно ошибаетесь. Я уже был готов к этому.

— Он живет тут?

— Да.

Секунду поколебавшись, я достаю из кармана фотографии Хелены.

— Слушай, ты мне кажешься надежным парнем, и я сделаю тебе одно признание… Я некоторое время схожу с ума по одной кошечке.