Мы не мафия, мы хуже   ::   Бабкин Борис Николаевич

Второй посмотрел вкомнату. На полу, в углу, привязанный к батарее, сидел Стилист. Во рту он держал «лимонку». Шея и плечи были залиты идущей из отрезанных ушей кровью.

– «Лимонка»! – заорал второй и бросился назад. – И чека выдернута!

Первый в прыжке выбил окно и вылетел на улицу.

– Разойдитесь! – Пригнувшись, первый милиционер бросился к забору. – Сейчас рвануть может!

Второй выскочил из калитки и тоже закричал:

– Расходитесь! – Упал и обхватил голову руками.

– Рудик туда с парнями спустился, – возбужденно рассказывал бледный парень. – Мы стояли у «рафика», смотрели – вдруг менты появятся. Около погреба двое остались. А тут как ахнуло! – Он вздрогнул. – И сразу еще несколько раз.

– Где Рудик?! – схватив его за грудки, заорал Валерий.

– Там. Их…

Валерий отбросил парня и выхватил пистолет.

– Не надо, – подскочила к нему Лола. – Что бы они сделали? Сейчас там, наверное, уже милиции полно. Если бы они задержались, их бы взяли.

Выпустив пистолет, Валерий тряхнул головой.

– Я этого старикашку, – процедил он, – своими руками пополам разорву.

– А он в городе, – сказал парень. – Мы его машину у ГИБДД видели. За ним москвичи на мотоциклах поехали. Валерий схватил сотовый телефон.

– Это что? – Робинзон удивленно смотрел на взятую у убитых сумочку-кошелек.

Вызовы раздавались снова и снова. Остановив машину, он подтянул сумку к себе. Вытащил мобильный телефон.