Мы не мафия, мы хуже   ::   Бабкин Борис Николаевич

– Парнишка, – обратился он к проходящему мимо бородатому молодому мужчине, – сын вот, значится, дал, а что, не пояснил.

– Телефон это. – Усмехнувшись, бородач включил телефон. – На, говори сюда, – улыбнулся он в бороду. – Слушать – вот.

– Спасибочки, – вздохнул Робинзон. Поднес к уху.

– Фалин! – услышал он разъяренный голос. – Где вы? Мне старикашка живой нужен!

– Значится, этот Филин уже не нужен, – усмехнулся Робинзон.

– Кто это? – услышал он после небольшой паузы.

– Тот, кто тебе надобен, – хмыкнул старик.

– Ты! – Мобильный взорвался яростным рыком. – Я тебя…

– Значится, сработала моя задумка, – выбросив телефон на асфальт, хмыкнул Робинзон. – Погреб, конечно, жалко, значится. Но живой буду – сделаю.

– Так, – кивнул Владимир Иванович. – Разумнее было бы, конечно, обратиться в милицию. Или в ФСБ. Но, учитывая размах этих преступников… – Он покачал головой. – У них хорошо налаженные связи. И упреждающего удара не получится. Если начинать самим, нас слишком мало.

– У меня есть здесь один знакомый, – сказал Артур. – Я его по тем местам знал. За деньги он поможет.

– Один вопроса не решит, – сказал Владимир Иванович. – Но зайди. Может, у него тоже найдутся друзья, которые умеют драться. Только вот насчет зарплаты у меня…

– С этим вопросов нет. – Артур поднялся и вышел. Матвей проводил его взглядом.

– Теперь вы. – Владимир Иванович повернулся к женщинам.