Типа, в сказку попал   ::   Плахотникова Елена

— Чего не можешь? Ну!

Она смотрит на меня и молчит. Самое время играть в молчанку.

— Да говори же, твою мать!

Голос, похожий на карканье полузадушенной вороны. Не Марла говорит, раненый.

— Имя… дай Имя…

— Какое имя?

— У него нет Имени.

Шепот. Едва слышный. Марла.

— На фига ему…

— Он не может измениться.

— Чего не может?…

— Залечить раны.

Мне понятно насчет ран. И только.

— Тогда дай ему это дурацкое имя!

Я уже ору. И меня трясет. Марла прижимается к перилам.

— Не могу.

— Господин… ты дай…

Сиплое карканье. Скрип несмазанного замка.

— Имя? Какое, блин?…

— Его Имя. Настоящее. Можешь узнать?

А в голосе надежда проклевывается. Слабенькая. А вдруг смогу? Ведь сумел победить слугу Неназываемого. И с ядом справился. Так может и…

Марла отводит глаза, и я перестаю ее слышать . Или читать мысли. Хрен его знает, чего между нами только что произошло.

Имя? Настоящее? Ага, как же. Только тем и занимаюсь, что имена придумываю. В свободное от работы время.

Малек вывернул шею, и я увидел его лицо. Бледное. Потное. Из прокушенной губы бежит кровушка. Кожа под глазами дрожит, а сами глаза…

Блин! Никогда такого не видел.

Зрачок то круглый, то вытягивается в нитку, а радужка — то темно-серая, то красно-коричневая.

— Имя!… — просит Малек.

А у меня язык затянуло. Намного ниже апендикса.

Кота он мне напомнил. Пацан. Молодого, домашнего.