Типа, в сказку попал   ::   Плахотникова Елена

Ряд острых, тонких, раза в два тоньше моих пальцев.

— Берегись!

Марла отбрасывает мою ладонь. Через миг плащ там тоже пробит.

— Зови! Не удержим!…

Прижимает к полу край ткани, а что-то живое рычит, ворочается под плащом. Пытается выбраться. И на полу появляются царапины. Марла отдергивает руку. Палец в крови. Она смотрит на меня так, словно я это ее цапнул.

Вспоминаю, что когда-то умел говорить.

— Васс, Вас-с, Ва-ас, Ва-асс…

Зову.

Зову, мать его, а оно дергается! Зову, а оно не слышит. Смотрю на Марлу. Она шепчет чуть слышно:

— Зови. В первый раз всегда трудно.

Зову. Меняю интонацию. Будто кота хочу приманить. Молодого. Глупого. Что первый раз увидел настоящее дерево. Первый раз залез на него. И теперь смотрит с верхушки огромными круглыми глазами. А хозяин внизу такой маленький. Не похожий сам на себя. Только голос знакомый. Чуть-чуть.

— Ва-асс, Ваассс…

Плащ уже не дергается, а я все зову. Шепотом. Сиплым.

Попить бы…

— Ваасс-С…

— Я слышу… миной… слышу…

Марла вздыхает, разгибается.

— Отпусти его. И поднимайся.

Не знаю, когда я прилег на пол. Не заметил как-то. И сколько пролежал, не помню.

— Не долго.

Это Марла. Протягивает мне руку. Принимаю. Поднимаюсь. Качает, однако.

— Бери его. И пошли к тебе.

Смотрю вниз. Из-под плаща выбирается пацан. Ваасс-С. Такое его Имя. Тайное. Не для общего пользования.

Пацан голый. Кожа блестит, как смазанная чем-то.