Типа, в сказку попал   ::   Плахотникова Елена

На спине длинный тонкий шрам. Свежий. Бледно-розовый. Однако…

— Не надо. — Пацан мотает лохматой головой. — Я сам пойду.

— А сможешь?

Марла улыбается. Грустно так. И совсем не насмешливо.

— Смогу.

Пытается встать с четверенек. Тыкается лицом в пол. Валится на бок. И не двигается больше.

Быстро наклоняюсь. Так быстро, что темнеет в глазах, и я падаю на колени.

Наплевать! Сначала Малек. То есть… нет, все-таки Малек…

Проверяю пульс, зрачковый рефлекс…

— Спит. Представляешь?! Он заснул!

— Так всегда бывает, — говорит Марла, и резко оборачивается.

Я тоже слышу скрип. Дверью, кажется. Потом еще один скрип.

— Забирай его, и уходим. Скоро здесь будет много чужих.

И как они терпели так долго? Любопытный, он в любом мире любопытный. И не дай Бог, среди них репортер — такого напридумывает!…

Заворачиваю Малька в плащ. Влажный. И чем-то пахнет. Странным. Иду к лестнице. А меня качает!

Марла обняла за пояс. То ли держит, то ли ведет.

— А где Меченый с Крантом?

Смотрю на лестницу. Площадка пуста.

— Я здесь, нутер.

Крант стоит возле лестницы. На любимом месте Ранула.

— Крант, хорошо, что ты нашелся. Увидишь Ранула, скажи ему… Нет, не надо, я сам скажу. — Из-за нортора выглядывает хозяин кабака. Внимательно так осматривает помещение. — Ранул, мы это… насорили у тебя немного… так ты это… не пускай пока никого. Меченый, ты где?

— Я здесь… хозяин.

Где-то сзади.

Оборачиваюсь.