Тварь непобедимая   ::   Тырин Михаил

Григорий вел машину, глядя в кормукаплеобразного минивэна, на котором прибыли незнакомцы. Дежурство выдалось замысловатым. Сначала жуткая авария на бульваре, потом стычка с «быкообразными» на перекрестке, а теперь еще эти похитители трупов. И все в один вечер.

Они остановились возле уютного особнячка, окруженного кирпичным забором. Их уже ждали — на крыльце стоял под фонарем охранник в форме. Один из парней побежал к нему.

— Нужен Донской. Андрей Андреевич.

— Сейчас, сейчас...

На крыльце появился худощавый черноволосый мужчина примерно одного с Григорием возраста. Лицо было плохо различимо сквозь метель, Гриша заметил только, что в его чертах есть что-то южное, контрастное, тщательно прорисованное природой. Под халатом виднелась белоснежная рубашка и галстук.

Он подошел. Поглядел на «рафик», чуть нахмурился.

— А это зачем? Говорили же, без посторонних.

— Они сами напросились, — ответил кто-то из парней. — Сказали, будут по дороге откачивать.

— О, это другое дело, — почему-то усмехнулся Донской. — Врач — он всегда врач. Что вы ему делали, уважаемый?

Вопрос относился к Григорию. Тот покосился на Донского и тихо проговорил, посчитав вопрос дурацким:

— Маникюр и тонизирующий массаж.

— Я так и думал. А если серьезно? Анальгетики вводили?

— Нет, конечно.

— Это правильно.

«Сам знаю, что правильно», — подумал Гриша, выкатывая носилки.

— Забирайте, — сказал он.