Ночь длинных ножей   ::   Рясной Илья

К людям в чистом виде относились только ваххабиты. Так пополнялись их ряды — из освобождавшихся уголовников.

А Джамбулатову только оставалось скрипеть зубами от бессилия, видя, как его республика погружается во мрак…

Голова разболелась. Джамбулатов потер виски, привстал, уселся на топчане. В камере он был один.

В узкое окошко светила луна…

В одиночестве начинали возвращаться былые чувства. Ему было страшно. Не хотелось умирать — здесь или на воле. Хотелось жить, хоть на другом конце света. Смерти ведь не боятся только дураки.

Головная боль становилась сильнее. И он вспоминал, вспоминал. Лицо отца. Лица родных. Лица врагов. Отвращение, когда резал их. Нет ничего хуже этого отвращения.

Теперь для него будущее закрыто навсегда. Это страшно, когда подведена черта — навсегда…

Или не навсегда?

Он попытался просчитать, как будут действовать его враги. Самый элементарный вариант — купят ментов и зайдут в камеру. Тогда придется биться с ними голыми руками.

А если местные не продадутся… Тут возможны разные варианты. На штурм Мовсаровы вряд ли решатся. Скорее всего, будут выжидать удобного момента, например конвоирования, тогда и накинутся собачьей сворой.

А что делать ему?

Он посмотрел на яркую звезду, светившую в небе. Интересно, из какого далека несет она свой свет? Как хотелось уйти по лучу этой звезды туда, где нет крови, нет страха.

Душа заныла. Что-то в ней зазвучало тонко, как тронутая пальцем струна.