Ночь длинных ножей   ::   Рясной Илья

— Не буду, Джамбулатов, — развел руками Синякин. — Только я не Сергей. Я Абу. Запомни это.

— Запомнил.

— Я нужен тебе, Джамбулатов, чтобы помочь тебе выжить. Зачем нужен мне ты?

— Мусса не сказал тебе?

— Он болтал что-то насчет тайников Мащаева.

— Все верно. Я знаю, где они.

— Ты откуда знаешь? Он что, тебе сам сказал?

— Давняя история. Мне сказал человек, который строил и заполнял эти тайники. Он мертв. Машаев мертв. Некому прийти за этим оружием.

— И почему ты не выслужился? Не отдал русским псам эти склады?

— Такими вещами не раскидываются.

— А почему ты думаешь, что у меня проблемы с оружием? — Синякин сложил руки на груди и уставился вопросительно на собеседника.

— У тебя проблемы со всем, Абу Со всем. После того как русские накрыли два ваших схрона, ты считаешь патроны, как алкаш мелочь на опохмелку. Твои люди покупают патроны у солдатиков не от хорошей жизни. Скажи, какая война без оружия?

— Не спорю.

— Чем будешь воевать, Абу?

— А почему ты решил, что я буду воевать?

— Потому что больше ты ничего не умеешь.

— Не скажи, Джамбулатов. Не скажи… Я умею многое… Но ты-то что хочешь сам? Ты хочешь воевать?

— Не хочу, — возразил Джамбулатов. — Но могу. Мне нужны деньги.

— Я не слишком богат.

— Ты скромничаешь… Ты покупаешь оружие у кого придется. Купи у меня… Я готов. Потом уйду.

— Куда?

— В Грузию. В Турции у меня родственники… Я не потеряюсь.

— Да.