Ночь длинных ножей   ::   Рясной Илья

Такие, как ты, не теряются… А если все не так? Если все по-другому?

— А как?

— А так. Ты продолжаешь выслуживаться перед русскими псами. И сдашь меня, когда представится случай.

— Э, нет. За мной слишком много тянется. И Мовсаровы на моем хвосте. Когда я сидел в камере, они пытались убить меня, купив ментов.

— И те не продались?

— Нет.

— Иногда бывает.

— Бывает.

— Мы говорим честно, Руслан. Без утайки. Зачем ты мне нужен потом, когда отдашь мне оружие?

— А у тебя есть люди, которые могут то, что я? Которые умеют воевать так, как я?

— Зато они верные.

— А я — умный… Кроме того, у нас общие враги. Ты, кажется, не особо любишь Хромого и его прихвостней.

— Не люблю, — кивнул Синякин. — А кто его любит… Что же мне с тобой делать, Руслан Джамбулатов?

— Решай… Или расходимся. Или работаем вместе…

— Работаем?.. Работа будет… Давай, — кивнул Синякин рябому, который стоял, подпирая косяк, в углу Тот послушно стал раскладывать на столе хлеб и сыр.

— Пить будем за соглашение? — усмехнулся Джамбулатов.

— Пить… Ты же знаешь, нам пить запрещено. Аллах запрещает.

— А, понимаю…

— Но под крышей Аллах не видит… На столе появилась бутылка джина — из той же партии, из которой поили пленного американца.

— Пью только это зелье, — Синякин плеснул джин в стакан. — Досталось несколько бутылок по случаю.

— Настоящий?

— Не подделка же… Не люблю подделку.