Ночь длинных ножей   ::   Рясной Илья

— Не боишься, что твои караульные за дымом анаши врага не увидят? — хмыкнул Джамбулатов.

— А, — беззаботно махнул рукой Синякин. — У них все мозги анашой пропитаны… Плевать. Немного осталось. Скоро меняем американца.

— На кого?

— На Волка.

— Гадаева? — удивился Джамбулатов.

— На него.

— Зачем он тебе нужен?

— Деньги, мент. Деньги… И возможность соскочить с поезда, летящего к обрыву. И ты поможешь мне.

— Кто пойдет менять?

— Ты пойдешь.

— Почему я?

— Потому что все должны знать — ты теперь мой друг.

— Чтобы обратного пути не было?

— Да.

— А ты не боишься, что мои кровники предъявят претензии к тебе?

— А я их, ишаков, раком поставлю! — Лицо Синякина скривилось. Он вытащил «лимонку», с которой не расставался, подбросил ее в руке, и стало понятно, с кого несовершеннолетний эмир Ибрагимка собезьянничал этот жест и пристрастие к смертельной железяке. Русский ваххабит подергал за чеку.

— А знаешь, как иногда хочется покончить со всем. Бежим, стремимся, а впереди только она — смерть… Стоят наши силы этого?

— Жизнь стоит многого.

— Многого, — яростно посмотрел Синякин на Джамбулатова. И вдруг резко выдернул чеку. — Ничего она не стоит.

Джамбулатов напряженно смотрел, как разжимаются пальцы, прикидывая про себя, куда кинуться, когда граната упадет на землю.

— Смотри, как просто подводится черта. Мне стоит лишь разжать руку…

Синякин сделал вид, что подбрасывает гранату.