Ночь длинных ножей   ::   Рясной Илья

— Куда идешь? — крикнул он.

— Не бойся. Не убегу, — хмыкнул Джамбулатов. Ибрагимка поежился, сжав крепче автомат, и затянулся самокруткой, после чего протянул ее рябому. Скорее всего, это была та самая анаша, которую привез Синякин.

Сзади послышался скрип открываемой двери, а затем голос:

— Чего, не спится?

Джамбулатов обернулся и увидел Синякина.

— Не спится.

— Нервничаешь.

— Не слишком.

— Ты нервничаешь, мент… Ты знаешь, что зажился на этом свете.

— Это только Аллах знает, кто зажился, а кому еще долго жить.

— Такие, как мы, не рассчитаны на долгую жизнь…Как метеоры — вспыхиваем и гаснем… Только перед этим умудряемся пробить немало толстых черепов.

— Слишком мрачно, — усмехнулся бывший милиционер.

— Жизнь такая… Берем барьер за барьером. Стремимся куда-то… А потом выясняется, что время вышло. И ты уже догораешь… Я не хочу догореть, как метеор, мент… Надо уметь повернуть судьбу. Мало кто умеет, — Синякин задумчиво посмотрел куда-то вдаль на занимающийся рассвет. — А надо ли ее поворачивать?

— Можно попробовать, — кивнул Джамбулатов, но Синякин не обратил внимания на его сарказм.

Рябой бандит, опасливо оглядываясь на своего командира, передал самокрутку с анашой своему напарнику, встал, поправил автомат на плече и отправился обходить окрестности. Ибрагим все ежился у костра, докуривая самокрутку и не обращая внимания ни на что.