Ночь длинных ножей   ::   Рясной Илья

И на Джамбулатова на миг накатила тошнота, он оглядел собравшихся, и ему показалось, что их оскалы — это оскалы злобных демонов, раздираемых самыми низкими страстями, которые существуют в подлунном мире. Ему все стало противно.

Тут он ощутил, как будто по его затылку прошлись невидимые пальцы. Обернулся и поймал на себе мутный взгляд глупо и многообещающе улыбавшегося Ибрагимки.

— Шайтаны, — прошептал Джамбулатов, бросив сережку на стол.

Тут его ухо уловило какой-то посторонний шум. Сначала он подумал, что ему показалось, но шум усилился, и Руслан понял, что это шум двигателя.

В подтверждение на пороге появился боевик, стоящий на карауле, и произнес с волнением:

— Там машина. Приближается.

— «Москвич»? — спросил Синякин.

— Ну — Это свои, Махмуд. Свои. Веди человека сюда… Джамбулатов почувствовал, что сюрпризы еще не кончились и главное — впереди.

В помещении повисла тишина. Все напряженно ждали.

Наконец, дверь со скрипом открылась.

— Счастье этому дому, — поклонился вошедший человек. — Столько знакомых, — покачал он головой.

— Что-то ты долго, — укоризненно произнес Синякин.

— Как мог, — ответил Шимаев. — Не могу же я кафе бросить. Надо кормить-поить уважаемых людей.

— Как думаешь, зачем они все это затеяли с американцем? — полковник ФСБ перекрикивал шум винтов.

— Деньги, — крикнул Алейников. — Фальшивые американские доллары. Уверен.

— Посмотрим.

— Сердце чует, те самые баксы. Из Нижнетеречной типографии.