Оле, Мальорка !   ::   Морган Стенли

У моих ног валялся портсигар. Полковник в нерешительности возвел на меня глаза и взмолился:

- Извиняюсь, вас не очень затруднит...

- Нет, что вы.

Я нагнулся и вручил ему портсигар.

- Спасибо, юноша, чертовски мило с вашей стороны.

- Надеюсь, ничего не разбилось?

- А? О, нет... нет. - Он раскрыл портсигар, осмотрел сигареты и протянул портсигар мне. - Хотите?

- Нет, спасибо, я не курю.

- А огоньку у вас случаем не найдется?

Я вручил ему коробок спичек и полковник закурил, мигом заполнив туалет терпким запахом сизого и едкого дыма. Потом упрятал мои спички в свой карман. На нем был белый полотняный пиджак со светло-зеленой бабочкой в черную крапинку. Выглядел он упившимся в сосиску. Жиденькие седые волосы были всклокочены, мешки под водянистыми, налитыми кровью глазами свисали на щеки. Словом, типичный забулдыга. Ни разу не посмотрев мне в лицо, он вдруг спросил:

- Слушайте, а вы случаем не сын Уезерби?

- Нет, боюсь, что нет...

- Странно, вылитый Уезерби - те же глаза и волосы. А что вы здесь делаете? Вы знакомы с Оньоном?

- Да. В марте мы летели вместе с ним из Лондона.

- Понятно, - буркнул он и погрузился в пьяное молчание.

Бедняга с минуту безуспешно пытался попасть концом сигареты в свой рот, потом, оставив безнадежные попытки, пробурчал:

- Сто лет уже не видел Уезерби... прямо после истории с Баллантайном. - Он поцокал языком и потряс головой. - Грязная история... жутко грязная.