Флейтист   ::   Сергиевская Ирина

Я хочу сесть, но он удерживает меня, поправляет узел, подвигается ближе и вдруг начинает говорить быстро, жарко, вдохновенно:

- Вот представь, Сережа: мы с тобой будем сидеть на каменных ступенях древнего театра и вспоминать, как жили несчастливо, ссорились беспрестанно, винили друг друга в чем-то. А на самом деле никто не был ни в чем виноват, мальчик мой, никто и ни в чем! Все это была несчастная судьба. А теперь я добился... я сломал ей хребет! Там, в Риме, ты станешь знаменит, и слава твоя взойдет над миром, как немеркнущая звезда...

Я вздрагиваю и сажусь.

- Какой Рим?!

Дзанни, не в силах сдерживать более свое ликование, всхлипывает и кричит тонким петрушечьим голосом:

- Да! Ты едешь! Я обещал тебе успех - вот он!

- Нет! - протестую я. - Вы сейчас же скажете, что все это не так, иначе мне придется поверить в то, что я свое тело отдал Щурову, в то, что Безбородов существует на самом деле! Ну скажите: дурак, тебе все привиделось!

- То, что ты дурак, я устал повторять. И бред твой, братец, дурацкий.

- А-а, видно, только в бреду можно представить, как вы сами на себя донос пишете: ворует, мол, такой-то...

Дзанни отодвигается и смотрит на меня тускло, без интереса.

- Вот оно что... Но успокойся, мио каро. Знай, я кошельков на самом деле не крал, а также табакерок и серебряных ложек. И наперед запомни: я своей жизни не стыжусь, и совесть моя не болит.

- А цыган-то, уголовник, которого вместо вас расстреляли, - и по нему не болит?

- Его бы все равно расстреляли! - кричит Дзанни.