Пьеса для обреченных   ::   Русанова Вера

Правда, Ольга, похоже, проснулась уже давно и теперь пила в комнате кофе с традиционной дамской сигаретой.

— Проходите, — просто сказала она, отступая в сторону и скрещивая руки на груди. На ней была длинная, в пол, черная юбка и темно-серая шерстяная водолазка.

— Вам от Марии Николаевны привет, — тихо проговорила я. — Она желает вам здоровья. Ну и, в общем, всего хорошего…

— Вы все знаете? — В глазах ее всего на секунду вспыхнул золотистый, странный огонек.

— Боюсь, что да…

— Тем лучше. Но кофе-то выпьете?

Я прошла в комнату и опустилась в то самое кресло, сидя в котором когда-то рассматривала альбом с Ольгиными фотографиями. Она вернулась с кухни через пару минут, неся на подносе кофейную чашечку и плитку шоколада.

— Оля, а почему вы оставили среди фотографий тот снимок с Алтая? Это, конечно, случайность, что я когда-то отдыхала там же. Но ведь все равно — риск?

— Глупая женская сентиментальность… Все-таки это были самые счастливые в моей жизни дни. И последние счастливые…

— И у него из альбома эти же фотографии забрали?

Она кивнула, взяла сигарету, не донесла ее до рта и снова отложила на край пепельницы.

— Я устала от этого, Женя. Очень устала.