Падение Вавилона   ::   Молчанов Андрей

- Ну-ка,- кивнул на стену, - встань вон там...

Фиолетово сверкнула вспышка.

- Вечером получишь документы, - продолжил он. - Водительские права и социальную карточку. Бумаги реальные, вернее, сделанные на реально существующее лицо. С чистым прошлым.

- А где само лицо? - поинтересовался я.

- За него уже не беспокойся, - ответил Олег. - Он тебе претензий не предъявит. По крайней мере в этой жизни.

- Хрена себе, - прокомментировал я.

- Осваивайся пока... - Олег убрал фотоаппарат в сумку. - В семь часов вечера спускайся вниз. Рядом с подъездом вход в ресторанчик. Поужинаем и потолкуем. А сейчас - привет! Спешу. Да! Никаких появлений на Брайтон Бич! Никаких контактов с эмигрантами! Практически все они - стукачи Эф-Би-Ай... А кое-кто еще и нашу гэбэ обслуживает... По совместительству. Все, пока!

Хлопнула дверь.

Олег отбыл в неизвестность по своим странным делам, и я остался один. Пройдя в гостиную, подошел к окну. С высоты одиннадцатого этажа оглядел представшую перед моим взором панораму: торговую улочку со множеством магазинчиков, часть из которых так же, как и на Брайтон Бич, увенчивали вывески на русском языке; здание латиноамериканского банка с плоской крышей; железнодорожную насыпь со стремительно летящей серебристой торпедой поезда...

Интересная мне все-таки ниспослана жизнь, несмотря даже на неясный покуда ее финал...

Но пока до финала дело не дошло, я отправился на кухню сварить себе кофе.