Падение Вавилона   ::   Молчанов Андрей

До ужина было еще далеко, а время завтрака уже явно и неотвратимо пробило.

До вечера я плутал по прилегавшим к моему дому улочкам, бесцельно заходя в магазины, прошелся вдоль широченного Куинсбульвара, выведшего меня к мосту Queensboro, тянувшегося через реку к верхней восточной части Манхэттена, и, таким образом, отмахав пешком большое количество полезных для здоровья миль, вернулся в свою новую обитель, где принял душ и переоделся. После спустился в ресторан, где застал одиноко сидевшего в дальнем углу Олега, сосредоточенно изучавшего меню.

- Лобстрера будешь? - спросил он меня вместо приветствия.

- Не откажусь.

Чокнувшись, мы пригубили легкое сухое вино.

- Ну, по порядку, - сказал он. - Наши разговоры - те, из лагерной жизни, ты, надеюсь, помнишь.

- Отчетливо, - подтвердил я.

- Хорошо, если так. Позволю себе их продолжить. Ну-с, с чего же начать? Существует, мой друг, ныне некая держава, именующая себя Россией. Правят этим царством-королевством жулики. Задача у жуликов достаточно простенькая: пока корабль на плаву, стоим у руля и распродаем все, что есть в трюмах. Хватит на наш век хорошо, а если вспыхнет бунт среди нищих и ограбленных, тогда грузимс мы в лодочки - и только нас и видели. Но поплывут лодочки в уготованные им гавани, а не в неведомое пространство. И, собственно, лодочки уже плывут и приплывают. С теми, кто решил бунта не дожидаться и в рискованные мероприятия не вступать.

- И вы эти лодочки встречаете?

- Мы их фиксируем, - пояснил Олег.