Беглый огонь   ::   Катериничев Петр

Добавляю с известной каждому нашему интонацией «авот вчера были о-о-очень большие»:

— Салат крабовый хавал ложкой… — и снова вздыхаю.

Мужики переглянулись. В сумке у них позванивало.

— Стакан тебе надо накатить, — авторитетно произнес первый. Заметив, как я алчно заблестел глазами, добавил:

— У тебя это… Хоть чего-то осталось? А то мы не профсоюз — бесплатные путевки раздавать…

— Ну… — Вытряхиваю из кармана рублей восемь мелочи.

— Вот это дело! — повеселел один. — А фиг ли маешься, здесь на стаканюгу грязного — вполне!

— Витек, не приставай к человеку! До ларька, до него еще доплыть надо.

Вишь, не в себе он! Сам такой же был час назад. Лучше плесни!

Витек пожал плечами: дескать, и то верно, вынул из истертой сумки бутылек мутного портвейна с темно-синей этикеткой, опалил спичкой пластмассовую пробку, снял, долил пластиковый стаканчик доверху:

— Причащайся.

Стаканчик я умахнул единым духом, с сожалением проводил взглядом. Витек поразмыслил, налил второй:

— Валяй. Чтоб сразу отлегло.

Я «завалял». И, прямо скажем, отлегло.

— Тебя как звать-то? — спросил тот, что постарше.

— Олег.

— Меня — Мишка. А его — Витек. Ну че, крякнули? — посмотрел Мишаня на Витька и потянулся бутылкой к подставленному стакану.

Пока мужички выпивали, я молча курил. Уходить не спешил по старой прибаутке: двое расхристанных алканов берут в оборот зачуханного очкарика:

«Мужик, на троих сообразим?» — «Да я не…» — «Давай трояк».