Платит проигравший   ::   Утгер Майкл

Им только давай, а как платить, так нет.

— Профессор? Это интересно. Где он живет?

— Был у него дом на берегу, а потом он его заложил и переехал в город, не знаю, куда.

— Заложил?

— Говорю же тебе, с деньгами у парня не все в порядке. Разорился.

— Какая у него машина?

— Был черный «плимут», теперь не знаю.

— Дружка его как зовут? Мордоворота с грузовика? Сегодня днем с ним приезжал в клуб.

— Тюфяком он его зовет.

— Мне не кличка нужна, а имя.

— Дурацкое имя, Гилгут. Гилгут Стейн, кажется.

— Они работают на Феркенса?

— Нет. Скорее Феркенс на них, только не ясно, куда они деньги девают.

— Ладно, не будем углубляться. Твой Мопс на Блэка работает?

— А это ты у него спроси. Взгреют они тебя.

— Пессетайн имеет дело с Блэком? — Не знаю.

— Не лезь в дурь, кукла. Я с тобой не шучу. Отвечай.

— Нет, они не из одной компании. Через Феркенса дела делают. Послушай, не впутывай меня в эту грязь, я еще пожить хочу.

— Живи пока, а в дерьмо ты сама по уши влезла.

В дверях появился Мопс с мокрым полотенцем у носа. Выражение злобы и страха на его физиономии выглядело, как смесь горчицы с гравием.

— Передай своему боссу, сопляк, что у меня к нему дело и завтра я его навещу в отеле.

— Ты кто?

— Хозяин бани.

Когда я спускался вниз, у меня была полная каша в голове.