Платит проигравший   ::   Утгер Майкл

Он смахивал на шофера или докера. Его лицо мне определенно знакомо.

— Не узнаешь, босс?

Как только он произнес «босс», я вспомнил его. Пропащий пьяница Вик Линдон из «Козерога». Вез белого смокинга и абсолютно трезвый. Я лежал на земле и таращился па него, как обвиняемый на судью, не понимая, что меня ждет.

Вик вытащил из кармана мой револьвер и с возгласом «Лови!» бросил его мне под ноги. Я поймал пушку, но убирать в кобуру не стал.

— Если достал оружие, то держи его крепко. В следующий раз останешься без головы, -поучал он, закуривая.

— Тысяча благодарностей. Ты пришел сюда рассчитаться со мной за текилу?

— Что-то в этом роде. Ну ты счастливчик! Угодить в преисполню и уцелеть! Мы, между прочим, на холме, а канализационные колодцы чертовски глубокие.

Впервые в жизни меня назвали счастливчиком. Событие из ряда выходящее. Я поглядел по сторонам. Никого кроме Вика в проходе не было. Мирная тишина. Сил подняться на ноги у меня еще не хватало. Я лежал на земле, привалившись к ящикам, и чувствовал себя, как кенгуру на трамплине. Меня здорово трясло.

— Ты все видел? -спросил я.

— Конечно. Я давно наблюдаю за этими мальчиками. Извини, что не вмешался раньше, но не мог себя выдать. Слишком много работы пошло бы насмарку.

— Понимаю. Я не в обиде.

— Ты много знаешь, судя по твоей беседе с Пессетайном.

— Но у меня другой профиль. Тебя, как я понимаю, интересуют наркотики, а меня убийства. Правда, сейчас все перемешалось.