Порча на смерть   ::   Зайцев Михаил

Однажды, еще в старших классах школы, Костик заковал себя в джинсовую униформу, да так и ходил в ней до сих пор, оставаясь верным лейблам «Ливане». В семнадцать лет, отрастив усики а-ля молодой Пол Маккартни, Костик никогда их не сбривал. Если он слушал музыку, то группу «Дип Перпл», если отдыхал, то в Судаке, если выпивал, то коньяк «Белый аист», курил до сих пор болгарские сигареты. Костик был консерватором во всем, кроме своей профессии, как профессионал он постоянно рос и совершенствовался.

— Костик, внимания на бардак не обращай, ладно?

— Лежи, не вставай!.. Да уж, беспорядок в комнате образцово-показательный. — Костик огляделся, засучил рукава джинсовой рубахи. — Переворачивайся на живот. Здесь больно?

Костик мягко шлепнул ребрами ладоней по почкам.

— Немножко. Почти не чувствую.

Костик шлепнул посильнее.

— Так чувствую. Больно, но терпимо.

— Здесь? — Доктор обхватил плечо пальцами, стиснул.

— Плечи-то, блин, на фига тискать?!

— Больно?

— Да.

— Потеря аппетита накануне имела место?

— А... а, пожалуй, что имела. Позавчера вечером мотался по городу, жрать хотелось — ужас, а вчера...

— Понял тебя, молчи. Здесь больно?

— Ой!.. Отпусти пятку, садюга!.. Слышь, Айболит, ты почему меня про ухо не спрашиваешь? Вчера каждый приставал, чего у меня с ухом, а ты... Ой! Полегче, икроножные мышцы не железные!..

— Больно, понял... Про ухо не спрашиваю потому, что вижу — с ухом ничего опасного. Здесь тоже больно?

— Ай!..