Безымянные пули   ::   Сан-Антонио

 — Что еще они обо мне сбрехнули?

— Ты вроде зачастил в Бельгию? Он делает усилие, чтобы казаться возмущенным, и восклицает:

— Я?!

— Да, ты… Ты занялся распространением порнухи.

— Серьезно? Так говорят?

— Серьезно… А знаешь, почему так говорят?

— Ну?

— Просто потому, что это правда. Ты приезжаешь на Северный вокзал с двумя огромными пачками журналов, причем задолго до отправления поезда, прячешь журнальчики под полки и переходишь в другое купе. Так ты страхуешься от таможни. А в Брюсселе ты ждешь, пока пассажиры уйдут, и забираешь груз.

Он не отвечает. Его рагу горит, а он Даже не думает погасить горелку.

— Ну, Вдавленный Нос, что ты на это скажешь?

— Люди злы, — упрямо повторяет он.

— Ты знаешь, что произойдет?

— Нет.

— Твое дело стало толстым, как перина. Тебя решили взять. Не хочу тебе льстить, вовсе не потому, что ты крупная шишка в этом деле… Просто этот маленький бизнес начинает расширяться, и нужно кого-то примерно наказать. Со времен старика Лафонтена жизнь не так уж изменилась, и за все по-прежнему расплачивается осел…

Его серые глаза побелели, что нисколько его не красит. Он похож на больную обезьяну.

— Слушай, Вдавленный Нос, если ты мне поможешь, я могу это уладить…

В его глазах загораются золотистые искорки надежды.

— Что уладить? — шепчет он.

— Все, и даже устроить тебе одну-две спокойные поездки в Брюссель. Сечешь расклад? Нет, не сечет, но чертовски рад!

— Что я могу для вас сделать, господин комиссар? Я достаю из кармана пачку документов.