Безымянные пули   ::   Сан-Антонио

— Спрячешь это где-нибудь здесь… Допустим, в ту старую печку, а?

— Это просто, — говорит он улыбаясь. — И… это… это все?

— Нет.

Я смотрю ему прямо в моргалы.

— Дай мне твой револьвер, Вдавленный Нос… Он вздрагивает.

— Но… Я… Что вы навыдумывали, господин комиссар, у меня нет оружия. Это не в моем стиле…

— Пользоваться пушкой действительно не в твоем стиле, но она у тебя есть. Хотя бы для того, чтобы строить из себя крутого мужика… Ну, доставай.

Он идет к матрасу, поднимает его и достает старый шпалер мелкого калибра.

Я морщусь:

— Это все, что у тебя есть?

— Все…

— Сойдет!

Я кладу пушку в свой карман.

— Теперь, Вдавленный Нос, мне осталось попросить тебя только об одной вещи.

— Давайте.

— Поднимай паруса и вали в Брюссель. Бери пачку журнальчиков и беги на Северный вокзал. Подойдешь к газетному киоску справа от входа. Скажешь женщине, которая в нем сидит, что пришел за письмом для месье Шарлеманя. Не забудешь? Шарлемань. Она отдаст тебе конверт. В нем будет билет второго класса до Брюсселя; твое место зарезервировано. Сегодня тебе не придется прятать твои картинки с голыми бабами. Таможенники просто поздороваются с тобой.

Вдавленный Нос думает, что попал в сказку. Он как под гипнозом.

— О, господин комиссар! — всхлипывает он. — Каким хорошим вы можете быть!

Я угощаю его сигаретой, чтобы еще больше обрадовать, и встаю.

— Пока, Вдавленный Нос.