Страница:
38 из 39
Был поздний вечер, и разговаривать с ним долго не стали. Пухольский обозвал его неврастеником и отобрал маузер. Комендант не знал, кто такой неврастеник, но обиделся. Навалилась жуткая усталость, хотелось одного: чтобы его оставили в покое, и дали, если не умереть, то хотя бы поспать. К тому же, он где-то потерял папиросы, а курить хотелось просто зверски.
-- На, -- Игнат достал из кармана портсигар. -- Ты его в кабинете обронил.
-- Ну, и что мне теперь делать? -- спустя несколько минут спросил Богоробов. Игнат ладонью разогнал клубы табачного дыма и пожал плечами.
-- Шел бы ты домой, товарищ комендант. Наталья твоя изревелась вся, да и ты на ногах еле стоишь. Стреляться тебе все равно стало не из чего, свой наган я тебе для этих целей не дам. Так что ступай, поспи. Утро вечера...
-- Ладно, пойду я, пожалуй... -- Богоробов резко встал и, не глядя на Игната, зашагал по коридору.
Тот проводил его взглядом, откинулся на спинку дивана и пробормотал:
-- Всё это был лишь сон, приснившийся нам обоим. И ты, товарищ Богоробов, ошибаешься, если думаешь, что завтра я расскажу тебе свою половину сна. Мне сны вообще не снятся. Никогда.
Игнату показалось, что одна из теней в углу обрела острые черты лица Сигизмунда Яновича Пухольского и ехидно улыбнулась ему. Но вместо того, чтобы вглядываться в переменчивые игры света и темноты, Игнат поднял с пола испачканную кровью синюю тряпку и понес её во двор, прятать под гнилые доски.
Наступало самое глухое ночное время.
|< Пред. 35 36 37 38 39 След. >|