Страна Семи Трав (Повести о Ветлугине - 2)   ::   Платов Леонид

- Черт знает что! - сказал я с негодованием, ища место, где бы сесть.

Хозяин захлопотал, сунул недоеденную булку в раскрытый ящик стола, с шумом задвинул его, а сапоги переставил на этажерку с книгами. Потом со вздохом облегчения повалился в кресло, считая, по-видимому, уборку законченной.

- У меня не всегда так, - заметил он, впрочем, без особой уверенности в голосе. - Некогда перед отъездом. А главное, понимаете: все время мысли, мысли!..

Не посидев и минуты, Савчук бросился в прихожую и приволок оттуда свиток, который всюду таскал с собой. Это оказались географические карты.

- Что же это я? - закричал он. - Даже карты не показал. Вам же интересно по карте...

Отодвинув скомканные бумажки, Савчук разостлал на столе карту Сибири.

- Где-то здесь, - сказал он и положил на Таймырский полуостров ладонь с растопыренными пальцами.

Где-то? Растяжимое понятие!

Под ладонью Савчука была территория, на которой могло свободно уместиться какое-нибудь европейское государство средней величины.

- И тут прячутся наши "дети солнца"? - усомнился я. - Посреди тундры, ровной, как стол?

- Стол?.. Что вы!.. А Путорана? А Северо-Восточное плато? А горы Бырранга?

- В записке говорилось о верховьях реки, насколько я понял? Где эта река?

- Выбор велик!.. Северный приток Пясины, во-первых. Взгляните-ка сюда!

- Да. Берет начало в отрогах Бырранги.

- Река Ленивая, во-вторых. Вот она.

- Я бы, пожалуй, выбрал Верхнюю Таймыру, - сказал я, вглядываясь в карту.