Стылый ветер   ::   Быков Александр Владимирович

«Мария! Приказываю тебе именем сил, которым ты с рождения предназначена. Мария!»

– Не-ет! – Ольга схватилась обеими руками за рукоять ножа, но руки уже не слушались ее.

Удар опрокинул навзничь тело. Что-то огромное с воем упало в костер. Сверкнул клинок. Еще один выстрел. Испуганный вой.

Ольга лежала на спине, не шевелясь. Руки уже не повиновались ей. Да и все тело... Светло-голубой отсвет на востоке. Он медленно растекался по небу, постепенно превращаясь в розовый.

– Ты как? – Над ней склонился Ахмет. Камзол разорван. Глубокая царапина на правой щеке. – Испугалась?

– Да. – Ольга с удивлением обнаружила, что руки снова слушаются ее. – Все кончилось?

– Не знаю... Я перезарядил, на всякий случай, все, что только может стрелять. Но никто больше не воет. Ходжа пошел в разведку. Но, кажется, от этих теней, напавших на нас, не осталось ни крови, ни трупов. Только лошадь ранена. И вот. – Он потрогал рукой щеку, размазав начавшую запекаться кровь.

– Постой! Надо перевязать тебя... – Ольга стала судорожно искать платок или какую-нибудь чистую тряпку.

Саллах проснулся от стона – у одного из аркебузиров рана загноилась, и теперь его мучила горячка. Луна уже закатилась. На востоке алело. Албанец осмотрелся. Кроме стонов раненого до него доносился лишь дружный храп.

«Какие все же болваны! Даже не поставили охранения... Они меня теперь совсем не боятся. Да и других тоже.