Стылый ветер   ::   Быков Александр Владимирович

В его груди клокотала досада и отчаяние от осознания, что он уже не успевает...

– Ради всего святого, остановитесь, хозяин! Вы же убьете себя этой бесконечной погоней. Магические ритуалы истощают... Вы не сможете...

Цебеш набросил плащ и взял в руки саквояж.

– Нет! – Томас встал в дверном проеме, у него на пути. – Я больше никуда не повезу вас. И не пущу никуда, пока вы не излечитесь от ран. Я же вижу, что с вами что-то...

Старик раздраженно оттолкнул загораживающего проход слугу и, вытерев о плащ окровавленный стилет, двинулся дальше. Лошади в его двуколке не были запряжены, и он, выйдя из конюшни, двинулся вперед по пыльной дороге. Пешком. Широким, уверенным шагом, устремив свой взор вперед – к синеющим на горизонте альпийским вершинам.

Привыкший шагать против ветра,

Давно поседевший от бед,

Нашедший к вопросам ответы,

Успевший устать от побед,

Понявший, что вера с надеждой

Сильней, чем каленый клинок,

Одетый в святые одежды

Герой и почти что пророк.

Шагающий твердо и смело

По душам заблудших людей,

Бросающий бренное тело

На пламень нетленных идей —

Ты веришь, что знаешь, как надо,

И знаешь, как быть не должно.

Сметая любые преграды —

К тому, что тебе суждено...

Что-то темное двигалось ему навстречу. Карета. Кучер пронзительно свистел и нахлестывал лошадей.

Цебеш не сошел с дороги и даже не замедлил шага.