Стылый ветер   ::   Быков Александр Владимирович

«Ну же! Сейчас они дочитают до конца и пойдут убивать Эльзу, ее детишек... Неужели нельзя спасти одних, не убивая других?.. Если им сейчас прикажут, они задумываться не станут... А если не прикажут?»

Один из солдат поднял голову.

«Все. Опоздал... Хотя еще можно успеть. – Конрад сжал покрепче стилет, замахнулся... – Нет. Не могу. Почему я такой трус, боже?»

– Так, значит, снять охрану?

– Да. По приказу архиепископа.

«По приказу... Снять охрану? Господи! Как хорошо, что я не ударил». Конрад облокотился о стену. Его била мелкая дрожь.

– Герр офицер! Кто это там у вас за спиной?

Офицер оглянулся.

– О! Ночной гость?.. – плотоядно улыбаясь, офицер схватился за шпагу. – Фрау Эльза, не к вам ли?

Конрад видел все словно в тумане. Его хватило только на то, чтобы незаметно сунуть стилет в карман камзола и спрятать пистоль за спину.

«За ношение пистоля штатским лицам в Зальцбурге, кажется, отрубают руку?»

Перебравшись по шаткому мостику на другую сторону расщелины, Ольга облегченно вздохнула.

– Ну, тут их и задержать можно. Ох, сколько прихвостней Цебеша ляжет... – азартно потер руки Ходжа.

– Мы не в «кто больше убьет» играем, – одернул его Ахмет. – Надо уничтожить мост.

– Но...

– Ты пристрелишь одного, двоих. Еще кого-то зарубишь... Но их сорок! Задавят массой.

– Кишка тонка. Это ж крестьяне. Разбегутся при первой опасности.

– Нет, Ходжа. Это фанатики, – вмешалась Ольга.