Американские каникулы   ::   Лимонов Эдуард

– Эдуард… – начал он драматическим голосом и вдруг встал на пуанты (в дни своей красивой юности Пьер собирался стать балетным танцором)… – и ты тоже, Брут?

– И я… – сознался я, с удовольствием оглядывая моего Пьера, обещающего быть моим единственным знакомым в обещающей быть большой толпе писателей.

– С утра уже пиво, дарлинг? – крупное лицо критика повело носом.

– Где происходит эта ебаная регистрация, Пьер? – спросил я, не обращая внимания на его родительские манеры. По-моему, он успел уже опохмелиться и потому мог позволить себе снисходительное отношение к менее расторопному собрату.

– Бедный потерявшийся ребенок! Пойдем, я покажу тебе французскую литературу! – сжалился Пьер.

Я поднял с полу сумку и чехол.

– Эдуар, я вижу, ты собираешься покорить сердце Пьера Комбеско и потому везешь в Ниццу весь свой гардероб?

– Только смокинг. В Париже я никуда не хожу, хоть в Ницце одену смокинг.

Мы пошли: он – походкой истерика, то вырываясь вперед, то возвращаясь ко мне, я – упрямым размеренным шагом русского солдата. Солдат, правда, был одет в черные узкие брюки, остроносые сапоги и черную куртку с плечами, розовый какаду вышит на спине – в свою лучшую гражданскую одежду.

Картавою и быстрой птицею Пьер подлетал ко все чаще встречаемым нами его знакомым, так или иначе деформированные тела которых изобличали их принадлежность к сословию писателей. Подлетал, как яростный скворец, наклевавшийся только что винных ягод, прокрикивал, широко открывая рот, шутки и опять отлетал ко мне.