Смерть в осколках вазы мэбен   ::   Платова Виктория

 — Или ты очень против? Тогда только скажи… и я каждый вечер буду торчать под твоими окнами с гитарой, терзая небеса и уши твоих благовоспитанных соседей своими воплями о разбитом сердце и несбыточном счастье, — произнес он с чувством, даже как-то слегка подвывая.

— Ты совершенно не меняешься, — сказала я, — как был олухом царя небесного, так им и остался.

— А с возрастом я не только малость поседел, но и изрядно поглупе-ел, — протянул он. — Учти, хорошая моя.

— В этом-то я как раз нисколько не сомневалась, — отрезала я. — Слушай, Герт, а почему все-таки Карчинский наотрез отказался продавать вазу?

— Опять двадцать пять, — Герт в сердцах плюнул. — Далась тебе эта ваза! Ты что, не понимаешь, что за люди художники? Захотел — тебе картину подарил, захотел — отказался глиняный черепок продать. Да просто выпендриться решил, мазила чертов, перед тобой повоображать, остальных на место поставить — вот и все! Может, блажь на него накатила! — распалялся он все больше и вставлял почти через каждое слово непечатные выражения. — А скорее всего, потому что в данный момент… таким был его… каприз… дурь нашла. А раз не захотел, то никто его… художника не заставит. Будь ты хоть… банкир с толстым-претолстым кошельком, хоть… высокооплачиваемая… сучка этого самого… банкира. Но тебе-то, собственно, какая разница?Или покоя не дает… журналистская гормональная железа? Все время тянет найти где-нибудь… сенсацию?

— Герт, — я с удивлением уставилась на своего собеседника, — чего ты так завелся? Я же просто спросила.