Смерть в осколках вазы мэбен   ::   Платова Виктория

— Ладно, просто. Знаю я тебя, — проворчал Герт, но стал успокаиваться. — Тут можно строить какие угодно предположения, отягощать свои извилины какими угодно гипотезами, но самой правильной, вернее, даже единственно правильной будет одна — он так захотел. Захотел, понимаешь. Все остальное — лирика. Извини, — добавил он примирительно, — сорвался.

— Понимаю, — я знала, что обижаться на Герта напрасный труд, — давай не будем больше об этом.

— Конечно, не будем, — хохотнул мой дружок, — приехали, считай. Так ты как, созрела насчет ужина? Или мне ехать искать какую-нибудь отстойную забегаловку, где отвратно воняет прокисшими котлетами и убойно смердит вчерашними щами?

— Перестань, Герт. — Я смеялась, выбираясь из машины. — Кроме забегаловок, есть еще и приличные рестораны, где, наоборот, пахнет очень вкусной едой и обслуживание, кстати сказать, на высшем уровне.

— Ну и деньжата там тоже немалые рубят за это самое обслуживание. И потом, разве можно сравнить какое-то ресторанное месиво с домашней стряпней. Конечно, нельзя, — добавил он уверенным тоном.

— Герт, — я обняла его за талию, — ты же большую часть своей сознательной жизни питался именно в ресторанах и забегаловках. А теперь тебя потянуло на домашнее, с чего бы это?

— Так я же тебе объяснял — возраст. Никакая ресторанная еда не идет в сравнение с той, что приготовлена руками любимой женщины.