Смерть в осколках вазы мэбен   ::   Платова Виктория

Мне казалось раньше, что это придумали поэты и писатели, что человек может быть красив внутренне, а какой он внешне, совсем неважно. Но получается, что они правы. Красивым по-настоящему бывает тот, в ком есть какая-то внутренняя чистота. Сейчас трудно это заметить, люди чаще всего измотаны, закрыты. Но я иногда бываю в командировках, смотрю на стариков, в них это есть. Или в детях, пока они еще не столкнулись с этим лживым миром и не научились лгать.

— Сама придумала? — спросил он, совсем как несколько дней назад Иванов. — Занятно мыслишь.

— Так говорил один мой приятель-философ. — Разговор напоминал почти дубль того, предыдущего.

— Да, — Старый рокер мотнул головой. — Действительно, так мог сказать только философ. Он умер?

— Не знаю, — я растерялась. — Уехал в Сибирь, а больше я о нем не слышала.

— Значит, умер. Такие слова мог сказать только обреченный.

Он тяжело поднялся, пребывая в глубочайшей задумчивости, даже отрешенности. Я не знала, о чем думал этот человек, проживший долгую и, в общем-то, никчемную жизнь. Может быть, о своем одиночестве, которое является единственным его спутником на закате лет? Невольно он вверг и меня в состояние отрешенности, и, возможно, поэтому я не сразу заметила сверток, по рассеянности оставленный им на скамейке. Старый рокер уже исчез, и мне пришлось взять сверток с собой… Какое-то странное чувство охватило меня, когда он оказался в моих руках. Я заспешила к выходу из парка.