Смерть в осколках вазы мэбен   ::   Платова Виктория

В кепке и почему-то в темных очках. Но голос… Пожалуй, я узнала его только по голосу.

— Это вы, — проговорила я. — Неужели вы меня запомнили?

— А ты думаешь, что у меня в старости совсем память отшибло? — Он хрипловато засмеялся. — Так я еще и не такой старый, как тебе кажется.

— Я не это хотела сказать, — слабо пискнула я.

— Знаю, — он махнул рукой. — Не обращай внимания. А тебя я помню, и как в кафе с тобой разговаривали, и про твоего брата. Скажи, ты знаешь, что такое красота? Только настоящая красота, безо всяких подделок.

— Не уверена, — я покачала головой. — Красоту все воспринимают по-разному. Что для одного потрясающе красиво, идеально красиво, другому может казаться банальным, заурядным. Красоту каждый чувствует своей душой. Иногда можно замереть возле маленького листочка с капелькой дождя на черенке, иногда можно задохнуться от восторга, глядя в бескрайнее звездное небо, или плакать от радости, идя по берегу, когда ветер гнет деревья, а на берег накатывают серые волны… Да мало ли. Просто это остается в памяти на всю жизнь, и ты вспоминаешь, что видел кусочек прекрасного.

— А в человеке?.. — тихо спросил он. — Ты веришь, что человек может быть очень красив?

— Верю, — я кивнула. — Только это, как ни странно, не связано с внешней красотой. Или, может быть, я таких людей не встречала. Но смотришь на человека и вдруг понимаешь, что он действительно красив.