Цветы полевые   ::   Аббасзаде Гусейн

В коридоре вагона поднялся шум, топот. Станционный народ вломился в вагоны - поздравить тяжелораненых. В наше купе вошла седая старушка с курносым мальчуганом лет шести-семи с пшеничными волосами. У малыша в ручонке - свежие полевые цветы. Он, видно, плакал и прятал лицо, уткнувшись в протянутый букет. Душистые лепестки осушили мои ресницы.

- Поздравляю, сынок, с победой,- проговорила старушка, поцеловала меня, как родного, извлекла из корзины вареного цыпленка, пасхальные крашеные яйца и кулич.- Бери, ешь... Ты ведь, наверно, крови-то потерял сколько. Подкрепиться надо... Слава богу, пришел конец мукам и слезам нашим... Не сиротить уже войне людей...- Она показала глазами на малыша, который встал на цыпочки и через окно наблюдал перронное ликование, понизила голос до шепота: - Вот он... Никого не осталось на белом свете, фашист проклятый осиротил. Я его и призрела. Думает, бабка я ему... Ох, горе-горюшко... Я погладил пшеничные вихры малыша.

- Любишь бабушку? Малыш приник к женщине.

- Да.

- И я люблю моего Алешку,- сказала старушка.- У меня тоже никого нет, кроме него. Вырастила сыночка одного - в сорок втором в Крыму погиб. Малыш вскинул синие глаза:

- Бабушка, ты про папу говоришь? Старуха вздрогнула и не сразу нашлась:

- Да, детка, про папу...

На вокзале ударили в колокол. Товарищи мои вернулись в купе.