Страх   ::   Христофоров Игорь

Бронированная, обитая черным дерматином дверь, молчала. Тулаев нервным вздохом попрощался с нею и стал спускаться по лестнице, но сзади что-то клацнуло ружейным затвором. Он обернулся и в щели приоткрывшейся двери разглядел удивленное лицо девушки.

- Это вы? - тихо спросила она.

- Вы забыли сумочку, - протянул коричневый комок Тулаев.

Щель расширилась, и теперь стал виден ярко-красный атласный халат на девушке.

- Вы один или с коллегами? - так и не выходя на площадку, спросила она.

- Они не мои коллеги, - сам пошел навстречу, поднимаясь по ступенькам, Тулаев. - Я - журналист, делал материал с места задержания преступников.

- А его... ну, того человека... убили?

- Да. Пуля попала в сердце. Он делал последние шаги уже в предсмертной агонии.

- Какой ужас!

Она зажала свой пухлый рот ладошками и тут же испортила красивые глаза слезами. Влага рывком залила нижние веки, немного подержалась на них, как бы вместе с хозяйкой посочувствовав убитому, и скользнула слезинками по щекам.

- Нехорошо, конечно, вышло, - развел он руками. - Такое время. Слишком много стреляют.

Девушка отрешенно, сквозь муть, посмотрела на него и вдруг резко стерла ладонями слезы.

- Проходите, - неожиданно прорезавшимся властным голосом пригласила она его в квартиру.