Страх   ::   Христофоров Игорь

Тулаев послушно прошел за девушкой в зал, сел на предложенное кресло, осмотрел красивую резную мебель, хрусталь, черный куб телевизора, картины с видами узбекских минаретов на стенах, ворсистый персидский ковер, журнальный столик в углу комнаты, на котором лежал чей-то перевернутый фотопортрет.

- Вы меня по штампу нашли? - села напротив девушка.

- Да, в паспорте прописка...

- Я так и думала. Вы не против, если я закурю?

- Нет-нет, что вы! Курите, пожалуйста! - вскинул брови Тулаев. - Вот, кстати, ваша сумочка.

Он поднял ее с колен и протянул девушке. Она взяла ее и нервным движением забросила в угол дивана. Потом достала из кармана халата плоскую пачечку сигарет, вытянула из нее одну белую соломинку и жадно прикурила.

- Пить что-нибудь будете?

- Я? - удивился Тулаев. - Нет, спасибо.

Он и без того уже опаздывал на встречу с братом мужичка, приговоренного к "вышке", да и пить в такую жару было как-то не очень комфортно. Он отказался, но все равно ощутил горечь от этого отказа. Тулаев так давно не видел женщину, сидящую в домашнем халатике да еще и в одной с ним комнате, что под сердцем заныло что-то странное, что-то неосуществленное.

- Тогда и я не буду, - поддержала его она. - Значит, вы будете об этом убийстве писать в газету?

- Не знаю. Может, и не буду, - не стал врать Тулаев.

- А в какой газете вы работаете?

Она пыхнула дымом, замаскировав лицо, и он не уловил, серьезно задан вопрос или с иронией.

- Я - внештатник, - ответил Тулаев. - Мне заказывают, я пишу.

Поймав ее взгляд на колене, он прикрыл правую руку левой. Средний палец, на котором почти не было обязательного журналистского мозоля, мог его выдать.