Форс-мажор   ::   Новоселов Дмитрий

– А за деньги?

Он ответил не сразу, после паузы, показав таким образом, что к моему предложению отнесся серьезно.

– Нет.

– Даже в белом халате?

– Только в бессознательном состоянии, через приемный покой.

– Спасибо, доктор, – я понял, что просить его дальше бесполезно. – Возьмите, пожалуйста, номер моего сотового, если что случится, я буду поблизости, – я протянул ему заранее написанную бумажку. – Я пока схожу в магазин за водой и фруктами.

– Как вам будет угодно. Позвоните в дверь, скажете для кого, передадут. Меня вызывать необязательно, тем более что я уже ухожу домой. Ваш номер я отдам дежурному врачу.

Он повернулся ко мне спиной, таким образом, чтобы я не видел цифры на кнопочках кодового замка, которые он нажимает.

Я спустился в вестибюль, сел на скамейку, чтобы подумать. В голову ничего не лезло, я рассматривал бетонные полы, выложенные гранитной мозаикой, напевал песню о друге, потом достал смартфон и позвонил охраннику со стоянки, которого звали Гриша. Тот, наконец, оказался дома.

– Здравствуйте, – сказал я. – Моя фамилия Чебоксаров, я ставлю у вас на стоянке москвич-фургон и десятку.

– Ну, – сонным голосом сказал Гриша. Было ясно, что он меня не вспомнил.

– Я напарник Сереги Тихонова.

– А, ну, ну, ну.

– Слушай, вы много вчера выпили?

– А в чем дело?

– Серега вчера, когда от вас уходил, с моста свалился.

– Что с ним? – с сочувствием спросил Гриша.

– В больнице.

– Он был почти трезвый. Мы выпили литр на троих. Он пропускал.